Патина осени на листьях дуба. Правдивые вопросы рассыпаются правдивыми, но противоречивыми ответами. Россыпи желудей на газонах. Отчего же не прорастают молодые дубки? Питерская осень...

Маячки внимания. Россыпи книг на витринах. Разноцветные обложки. Буквы. Много букв. Кто согреет их своим вниманием, чьи глаза побегут по тропинкам частых строчек? Бросаю сочувственный взгляд на застывшие в напряженном ожидании томики и иду мимо. Прямо в осень. Неизведанную, обманчивую, непредсказуемую, пугающую, обыденную. До свидания: книгам не место на ветру.

Утро, день и вечер неразличимы в затянутом тучами небе. Холст времени тщательно загрунтован. Прикосновение кисти. Гвалт красок на палитре.

Никуда не знаешь, куда приведет дорога,

И пешеходная «зебра» - слабое утешение.

Лишь колонны Казанского все так же неподвижны:

Застывший менуэт престарелого Петербурга.

---

Сирень зацветает...

В городе исписанных стихами салфеток,

Черных дыр каналов, внушающих смутную тревогу

Сирень зацветает...

И, подобно перелетным птицам, мы устремляемся в далекие страны,

Не думая о возвращении,

Наслаждаемся воздушными потоками, вплетающимися в крылья.

Сирень зацветает...

Еще немного, и затворы фотоаппаратов защелкнутся,

Осознав свое бессилие перед буйством цветущей сирени.

---

Перспектива Невского...

Сквозь палитру лет просвечивают мечты и печали

Тех, чьи чувства стали едиными с замысловатыми линиями фантомного города.

Паутинки смыслов. Прикосновения.

Шквал любви. Горечь потери. Опустошенность разочарования. Поцелуй ребенка.

Склоняюсь в поклоне перед тобой, Петербург.

Ничего личного.

Этой ночью мы зажжем свечи и пустим их по Неве.

...Май, струящийся сквозь пальцы...